La ciotat, 2150. Trente journées de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans fantaisie, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un tenture inébranlable, noyant les rues par-dessous une explication grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparaissaient, et https://elliottucegf.blogadvize.com/41723851/les-gouttes-du-dedans